sábado, 20 de junio de 2015

Un poema

- Demasiada ropa.- Dice.
Tiene las piernas largas como infancia sin columpio. Los pies pequeños, de huellas borrosas.
- Sé que prefieres los tacones pero yo adoro estar descalza.
Se eleva sobre sus dedos como si pretendiera ser más alta. Yo la observo con la seguridad de que podría doblarme hasta el suelo por rozar sus labios.
- ¿Para ser un poema tengo que follar contigo? Me pregunta con toda la boca llena de versos.
- Es más posible si me dejas con las ganas. Me sincero.
- Si follas conmigo siempre tendrás más ganas. Dice plagiando la sonrisa de alguna actriz porno.
- Demasiada ropa. Repite.
Se quita la camiseta con la misma torpeza que un hombre, la lanza al suelo hecha una bola y todo el suelo se arruga con ella.
El sujetador es negro. Sus pechos, pequeños. Caben en las manos y en los sueños. Entran en la boca y en los ojos. Intuyo los pezones rosados, sensibles al frío, cortantes como folios en blanco.
Tengo la impresión de haberla visto antes. En otra escena tal vez, de rodillas seguramente, rodeada de hombres que soñaban ser músicos.
- Estoy segura que eres torpe con el click del sujetador. Que haces cosquillas en la espalda cuando te tiemblan las manos.
Uso la mueca de los lunes para evitar la burla.
- Yo puedo ayudarte. Dice mientras sus manos buscan con soltura donde acaba la oscuridad. Sus pechos desnudos iluminan la casa. Como si antes toda mi vida fuera un eclipse. Sus pezones son los interruptores que le dan luz al mundo. La suave caída de sus pechos mienten sobre su edad. Gritan la palabra adolescencia. Parecen manoseados por un escultor cuya meta es la redondez del universo.
- Un poema, luego me olvidas. Dice acercándose tanto, que lo único que siento es que está lejos todavía.
Coge mis manos y las coloca en la cintura, en el filo de su falda, se mueve ligeramente de izquierda a derecha, en un balanceo sutil que mece mi hambre al borde de su ombligo. Acerco mi boca y desciendo mis dedos hasta hallar el color de sus bragas.
- Demasiada ropa para un poema. Le digo yo.
Ella asiente con la cabeza. Creo que sonríe. Ya no puedo mirarle el rostro. Siempre que estoy en la orilla se me olvidan las turistas. Ya no me importa el desnudo en las toallas. La piel tostada es devorada por todo el azul del horizonte. Me he enamorado de olas que tenían tus ojos, de ojos que tenían tu mar, de mares que te cabían entre los muslos.
He dejado que sus braguitas besen el suelo. He tumbado su espalda sobre el sofá, he elevado sus piernas a un techo que prometía manchas de humedad, mientras bajaba la cabeza hasta sus piernas.
He clavado la lengua, como si fuera la bandera de la victoria de un ejercito de versos que se habían apoderado de mi garganta. Y he empezado a escribir, su poema, mi poema, con toda la lluvia que cabía entre mis labios.
He dejado que sea ella la que le ponga el título, mientras yo he esperado sediento el diluvio.
Y el olvido.

10 comentarios:

  1. Grande, voy a investigar más por aquí.

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  2. Tan bueno como sorprendente... y al revés. ;)

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  3. Besé cada centímetro de esa piel ajena, la suya. Le entregue mi voluntad para que fuera su dueño. Escribimos un poema juntos...o al menos...eso creo

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  4. Besé cada centímetro de esa piel ajena, la suya. Le entregue mi voluntad para que fuera su dueño. Escribimos un poema juntos...o al menos...eso creo

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  5. Bufff... Ni sé si hay una palabra ahora mismo para decir algo!! Me ha gustado tanto que no sé que decir.

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  6. Bufff... Ni sé si hay una palabra ahora mismo para decir algo!! Me ha gustado tanto que no sé que decir.

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